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By Diane Monique Daviau

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Mais ma préférée est l. a. suivante, à reason du � titre �, si on veut – los angeles légende indique : Sorbier des oiseleurs. Blessures anciennes et profondes. Dans le bois sombre comme une mer d’encre marine, on peut voir d’innombrables taches, petites cicatrices semblables à des oiseaux, ou plutôt à de menus bateaux dorés, gris, rouge sang et bleu ciel qui ont l’air de savoir tout à fait où ils vont, voguant, lentement, tous dans los angeles même course, ici à los angeles dossier indienne, là en grappes multicolores. À half l. a. couleur, peu de selected les différencie, et ce n’est pas surprenant, puisque ces blessures ont toutes los angeles même origine. Ce que je ne comprends pas bien, par contre, c’est le nom qu’on donne à cet arbre. On l’appelle � sorbier des oiseleurs � – à reason de ses petits end result recherchés des oiseaux, dit-on. Alors pourquoi ne l’appelle-t-on pas �sorbier des oiseaux»? Pourquoi lui donne-t-on le nom de celui qui ferait métier de les prendre au piège? Qui est cet oiseleur? five Perdre le crayon Ne m’aime pas plus tard. Plus tard, c’est trop tard ! Beaucoup trop tard. Ne m’aime pas plus tard si tu ne m’aimes pas là, maintenant, dans cet enfer que ma mère nous fait vivre. Plus tard, au fond, je te déteste. Du plus profond de mon être je t’en veux, je t’en veux, si tu savais comme je t’en veux, comme je te hais de n’avoir rien fait pour nous protéger contre ce tyran aux ongles longs et sales ! Ne m’aime pas plus tard quand j’ai quinze ans, vingt ans. Prends-moi maintenant dans tes bras et pas plus tard. Plus tard, je te fuis, je m’échappe, je m’enfuis. Plus tard, ta major sur mon épaule me glace, m’épouvante, me fait crier, reculer d’effroi et de rancune. Ne sois pas, tout ce temps – qui est mon temps à moi, mon enfance –, ailleurs, absent, soak upé par une autre vie. Indifférent à tout ce que je vis. Trop occupé à pourvoir pour voir : que j’étouffe, que j’ai peur, que j’ai froid. Plus tard, ta sollicitude n’est rien d’autre à mes yeux que l. a. tentative désespérée de resserrer l’étau, de m’empêcher d’aller et de venir à ma guise. De me mettre en cage pour ne pas me perdre. Mais je suis perdue pour toi, plus tard je suis perdue, tu le sais mais tu ne le veux pas, tu ne l’acceptes pas, pourtant c’est vrai, c’est trop tard, papa, plus tard tu n’es plus rien pour moi et rien ne peut plus me retenir. N’agis pas comme un mercenaire à sa solde, ne me donne pas cette gifle simplement parce qu’elle te l’a ordonné, papa, ne me l. a. donne pas, et si tu me l. a. donnes, père de pacotille, paies-en le prix, plus tard. Plus tard, il y a beaucoup de choses tristes à raconter. Finalement, mieux vaudrait dès à présent perdre le crayon. 6 Le pire Je suis able du meilleur comme du pire. Mais dans le pire, c’est moi le meilleur. Coluche J’habite au trente-neuvième étage d’un édifice que les promoteurs qualifient de haut de gamme. Par les fenêtres on ne voit que le vide. Ça donne des frissons, et c’est voulu. Je suis solidement set upé dans les hautes sphères sidérales depuis un bon second déjà, los angeles vie est courte, sidérante, et le vide n’attend pas : si vous ne mettez pas los angeles major dessus, quelqu’un d’autre le fera, ou bien c’est lui qui vous empoignera un bon matin, et alors là, adieu frissons, bonjour vertige.

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